Она пила. И пьяными глазами
Привычно комнатёнку обводя,
В бокал, чуть опустевший, наливала
«Еще немного», как казалось ей, вина.
Бутылка вновь пустела очень быстро,
Окрашивая мир в привычный золотистый цвет.
И путались мечты, воспоминанья, мысли,
В один бессмысленный сливаясь бред.
И этим бредом ежедневность заполняя,
Она, вполне счастливая, жила,
Лишь иногда, по вечерам меняя
Тот цвет, который с радостью пила.