Я стихи его читаю,
увязавшись за строкой.
Словно камушки катаю
от одной щеки к другой.
Но петля уже готова,
манит и торопит - ну!
Утешаюсь - это слово,
только слово - и проснусь!
Сердце, в страхе замирая,
Ёжится, дрожмя дрожит.
Я мысками упираюсь
в ускользающую жизнь.
На портьере проступает
выцветшего солнца свет..
Кто-то ловкий убирает
и уносит табурет.
Ничего уже не значит,
все, что было на веку.
Господи, зачем я плачу,
устремляясь к потолку.
И в размерах уменьшаясь,
(через форточку - легко!)
к небу - нёбу прилипаю
пересохшим языком.
Круг замкнулся.Тени тают
бородатого творца.
Я сижу полуживая,
не воскреснув до конца.