Он – мой ветер в зиме усталой.
Мой мальчишка. Моя забава.
Как бы вырасти, чтоб достала
я хотя бы до плеч ему.
Он суровый, февральский, резкий,
взгляд – навылет, слова – отрезки,
и характер настолько дерзкий,
что не просто и самому.
Он – мой холод, вечерний город.
Мой любимый ещё так молод.
Рядом с ним, поднимая ворот,
я живу на краю снегов
и мечтаю согреть упрямца...
Он смеётся, в глазах прохладца,
чертят клетки ладони-пальцы,
будто снова играют в го.
Мой мальчишка для многих важен,
всюду нужен, всегда «налажен»;
я предчувствую, что он скажет,
и не видя его лица.
И напишется заголовком,
по окну ледяной штриховкой
и на коже татуировкой
имя этого гордеца.