Бело-серые толпы времен привидений,
Зеркал полный дом, под кровом молвы,
Никто не нарушит спокойствие теней,
Никто не придет в этот мир с суеты.
Спокойно кофейные стены, без пятен,
Возможно и пара картин на полу.
Разбиты их рамы, портрет твой заляпан,
Иль кровью стуженой, иль красным вином…
Давно ли тут тихо? Давно все молчит?
Скрипит лишь пустынная клетка из злата.
И плотно завешены окна под тишь,
И нету здесь больше шумевшего рата.
…Я прихожу сюда под шум своих мыслей,
Стоит в голове твой голос еще,
Мелькают меж створок обрывки смешинок,
Мелькают они, но нет ничего.
Мои шаги, словно стук колоколен,
Громки, хаотичны, не нужны совсем,
И словно на отзыв ветер безвольно,
Шатает полотнища ища твою тень.
Увы, нет в истории моих монологов,
Трагических фраз или горечи слёз,
Увы, там лишь только стаи проколов,
И больше ничто не держит минор.
Мне было приятно, я помню ведь всё,
И каждое слово, и звук, и движение,
Я помню всё это, не каждый свой год,
Но все же порой, прихожу к привидению.
Сегодня мне снова всего лишь семнадцать,
Бреду в коридоры, пинаю карниз,
Касаюсь я пальцем кофейных просторов,
Глотаю сырой, простоявший каприз.
И словно я снова предстал под укором,
Твоих темно-карих, чернеющих глаз,
Но нет, там всего лишь сегодня просторы,
И пара растрепанных пылью ваз.
Мой воздух пропах привычным ментолом,
На самом же деле он просто пустой,
Но я оседаю на кухне у пола,
Локая его в прохладе немой.
Я глуп и невеже, раз тут восседаю,
И глупо смотрю в древо старых столов,
Но столько моментов, но столько тут памяти,
Что глупостью только назовет лишь чужой…
…Но сам понимаю сквозь пары минуток,
Я на ноги снова встаю и дышу,
И, правда, мой воздух совсем не уютный,
Опустевший, горячий, не полнен тобой.
Я снова прощаюсь, мотаю все сутки,
Года наверстаю обратно в свой рок.
И снова мне в спину, совсем без уютно,
Глядят толщи памяти, горячей, тугой.
Утерянных мной так давно и так глупо,
Но помнящих каждый момент лишь «про нас»,
Я их потерял, и вернуть не возможно,
Лишь можно теперь мне стены пинать.
© Cezei. 14.12.11.