Я чем-то похожа на Анну Ахматову,
Но отнюдь не стихами.
Я, как она, хоронила любимых
И я закрывала глаза руками.
В моих гробах лежали не писатели,
Не музыканты, не художники.
Четыре обывателя, никому не отцы, не матери,
Они все равно не были ничтожны.
Читала про четыре смерти в жизни человека:
Семья, друзья, животное, он сам.
Ты, кстати, после первой становишься калекой.
Все остальные лишь идут за первой по следам.
Они могут идти в другом порядке,
Но это не изменит суть.
Смерть все равно выигрывает в схватке,
И каждому придется ей в глаза взглянуть.