...Ещё один какой-то год...
Ещё один добряк и лекарь...
С меня , быть может , человека
Содеет...- Нет? Наоборот?..
...А время- мимо.... мимо нот...
Какая старая телега...
Что ж , мой сокамерник-коллега,
Ваш ход-черёд идти вперёд...
Я - Панса. Вы -мой Дон Кихот...
Так выпало... Такие стансы...
Вы не стесняйтесь Санчо Пансы,
Протуберанцы-вольтерьянцы...
Без квот... Иду , открывши рот...
Исход. Компот. И чёрный кот
Через дорогу... - Плюнь налево...
Ход только чёрной королевой...
Таких - ни в космос, ни в Морфлот...
Фасончик был, увы, не тот.
И жест , и звук, и грим неточен,
И ветх, и затхл как зимний Сочи...
Знаменья... звёзды... Что грядёт?..