Тот храм стоит в слиянье малых рек,
Где тороватый выплывает грек.
На сходнях осенит себя крестом,
Как дома, с православным естеством.
А запах пряный – скошена трава.
Он кланяется храму Покрова,
И входит в сумерки своих надежд.
«А думал я, что тут страна невежд.
Какую силу обретает дух.
Таких церквей? О нет, не будет двух».
Стиль девственной во истину красы
Среди сверкающей святой росы.
Застенчива, как истина, скромна,
Сиянием небес осенена.
Колонки, арки, в глубину портал –
Остынет всяк, на Бога кто роптал
И маски, маски, лентою поребрик…
Рукоплесканье возгласов и реплик.
Победа над болгарами? Бог с ней,
Но храм не помнит ярости огней.
Как исповедь высокой красоты,
Крестом и красотой смог окрестить.
Уж восемь от рождения веков,
И было всё тут, было не легко.
Каким же трудным было забытье:
Крик из намордника – забить ее!
Забудь про то, ты нами рождена
Не для того, чтоб вешать ордена,
А для того, чтоб, выпрыгнув с седла,
Могли пред Богом не срамит себя.
Ты скромной белой лилии цветок,
Из глубины тебя питает сок.
Пред всеми поколеньями – не рви
Цветы! Храм Покрова, что на Нерли.