Я – романтик. Последний, наверно,
Из всех тех, кто витал в облаках.
Может быть, мне поэтому скверно
Видеть мир – в ненадежных руках.
В грязных лапах, жестоких и жадных,
Крепко стиснуты вожжи и плеть.
И несется упряжка отважно…
Нам – свернуть бы. Хоть как-то успеть.
Все мы катимся в темную бездну:
Шаг еще – и пути нет назад.
В этой бездне мы завтра исчезнем,
И не будет цвести больше сад.
Не посажен он нами сегодня,
Мы сажаем – бурьян и кусты.
И растет буйно все, что негодно,
Но не вырастут сами цветы.
Их сажать – будет некому завтра.
Кто умел – тех уже не спасти,
Их не видно на линии старта,
А садовникам – надо расти!
Может быть, мы и не виноваты?
Ведь так мало зависит от нас.
Повернуть как от края обратно?
И где тот, кто упряжку бы спас?
Я – романтик. Последний, наверно.
Я надеюсь, что мы повернем.
Если нет – это точно и верно:
В этой пропасти шеи свернем.
11 ноября 2011 г.