Проходит жизнь, как будто не начавшись,
в мечтах и ожидании чудес,
трудах безмерных, музах промолчавших,
знамениях непонятых небес.
Как через строй деревьев лес не виден,
так в юности финал не увидать.
Порядок дней обыден и обиден:
расцвет – и сразу надо увядать
неявно, постепенно, непременно,
не замечая. В этом доброта
судьбы. Готовит время перемены
в нас со слепою скрытостью крота.
Мы жертвуем «сегодня» ради «завтра»,
шкаф полон неодёванных одежд.
Так жизнь слагает непутёвый автор
похожею на кладбище надежд.