Пусть говорят, что чокнуты поэты.
Что крыша, мол, съезжает на глазах.
Но я оспорю изреченье это.
Кто прав – рассудит Бог на небесах.
И не понять вам пишущего братства.
Вопросы лишь: «Зачем и для кого?»
На вашей зрелой ниве святотатства
Окончить жизнь в маразме суждено.
Вам не изведать прелести рассвета.
Не насладиться трелью соловья.
Душа у вас в потёмках бродит где-то,
Черствее становясь день ото дня.
И пусть сердца пылают у поэтов!
Пусть одержимый блеск стоит в глазах!
И кто-то скажет: «Баловство всё это».
А кто-то слог и рифму видит в снах.
На белом свете мало душ осталось,
Кому мила поэзии строка.
И как бы ханжество себе ни изгалялось,
Для этих душ – мозги, перо, рука!