Он часто просил о счастье.
Кого? И не ведал сам.
Но вечность готовит ластик,
Препятствуя временам.
И вот, он почти что стёртый,
Старался еще пройти,
Всех дьяволов слал он к чёрту,
Не жульничал на пути.
Часы стрекотали злобно,
Он с трассы уже сошёл.
К чему разговорчик томный?
Вопрос тот давно решён.
Немного судьбой отпущено.
Здесь были она и он…
А счастье его расплющено,
Как выброшенный чибон.