В случайной,выстуженной комнатке,
где пили кислое вино,
припомню жизнь свою и...скомкаю,
как досадившее письмо.
Окурок выужу из банки,
последней спичкой газ зажгу.
И,словно бледная поганка,
в лохмотьях сумерек сижу.
За занавеской обнаружу
стакан с остатками вина.
Опустошенный и ненужный
схожу тихонечко с ума.
И, сидя на скрипучей койке,
смотрюсь в немытое окно,
где ветка,как рука покойника,
всю ночь скребется о стекло.