Печален подле тусклого огня
предсмертный вздох слабеющего года;
томится поседевшая природа
тщетой страстей и ожиданьем дня,
когда зимы приветственная ласка
заклятьем обернётся в долгий сон:
тревожен мрак лесов под сводом крон,
на лике солнца горестная маска,
и в нём я вижу выцветшие краски
развенчанных и запоздалых грёз.
Отходит год, за ним дотлеет кров
моих надежд, и сдерживая стон,
они мертвеют в стылой тьме лесов,
где мы сидим понуро средь берёз
и вглядываемся, застыв от страха,
в далёкий Юг, а блеск его снегов
унылей грёз, лежащих горсткой праха.
1913/2010