Знаешь, я долго подбирал слова,
Репетировал каждый день у зеркала,
Чтобы после, молча, не стоять, не страдать,
Выдавая всю чушь, монолог исковерканный.
Чтобы сердце твоё за миг захватить
Речами сильными, высокопарными,
Чтобы после не услышать: «Он мне просто друг»,
Не мучила зависть перед влюблёнными парами.
Я ведь по жизни очень много играл
На глазах учителей ученика примерного,
На глазах врагов играл дурака,
Для друзей - друга, словно пса верного.
Был ли смысл в том каждодневном спектакле?
Я вряд ли сумею, что-то внятно сказать.
От того ли душа, словно бы в пакле?
От того ли теперь я всё прячу глаза?
Но жизнь моя совсем не кино,
И даже наверно не дешёвый «ситком».*
Я хотел было всех обыграть в дурака,
Но в итоге сам прослыл дураком.
Потерявшись в сотнях образов, сотнях ролей,
Даже сейчас для театра я дилетант.
Станиславский недовольно скорчит лицо,
Он не верит, ну а зрители заждались антракт…
Но посмотрев в твои больные глаза
Растеряю вмиг всё напускное изящество,
Я по жизни наверно, слишком много играл,
Что давно позабыл, какой я настоящий.
Декабрь 2011 г.