За ночь дождевые капли натоптали на стекле…
Крылья мне бы, старой цапле… иль в полёт – на помеле?!
Мысли цвета под сурдинку. Платье цвета махагон.
Кто-то на мою тропинку. Разворотом. Он – не он?..
Не похожий… не прохожий. Может, друг? А может, враг…
Сброшу старенькую кожу, уползу скорей в овраг!
Вдруг, меня не пожалеет? Вдруг, плачу я палачу?
Не поймёт, что солнце греет, что погреться я хочу.
Тот прохожий – сам застылый. Сам без кожи. Будто сон.
Ищет, чтобы полюбила. Но в побег под утро он.
Всё мотается по свету, попадая в старый след.
Без разлуки – встречи нету! Без несчастья – счастья нет.
Хочешь, я на грудь прилягу – яд попробую на зуб?
По весеннему оврагу твоих мыслей проползу!
Хочешь, я свернусь клубочком и пригреюсь на груди?
У меня родится строчка – ты подаришь ей мотив!
Ты возьмёшь свою гитару. Я спою тебе без слов…
Пара! Кто сказал – не пара?!
Я – Змея.
Он – Змеелов.