Хотел бы в стиле Маяковского,
Но не могу.
Как графика ребенка плоская,
Его – агу!
Острил он по любому поводу,
И знал беду,
И не спешил с ведерком по воду,
Горя в бреду.
Делил любовь, кидая ненависть
Горстями в рот.
Собрал рецензий в сердце ведомость
Всех тех, кто врет.
Пусть окна РОСТА размалеваны –
Смотрел на свет:
Казалось к счастью под знаменами
Бредет сосед.
Рукой слепою шарит по столу,
Где пистолет…
Что будетляне, по апостолу
Молитвы нет?
Спроси Россия у Асеева:
Что пересвет?
«Не то собрали, что посеяли –
Снопами смерть».
Как не сказать – строка талантливо
Сбегает вниз.
Забудь ошибки, встань с атлантами
Под нашу жизнь.