Я помню, что ветер – звуки,
Вернувшейся в отпуск весны.
От многих детей я знаю
Отмажутся вновь отцы.
После закрытия морга
Друг друга сдают мертвецы,
Чтоб не явиться снова
В глазах не скорбевшей жены.
Я мерил гробы по росту.
Вообще-то уже понапрасну.
Там выше жизнь будет медом,
Прогулкой, гребанной сказкой.
Там дальше ведь только титры.
А титры всего лишь имя.
Оно не имеет смысла.
Его там не впишешь в ксиву.