К его живым цветам, листве
Влекут светящиеся краски.
Он вышел на пленэр, к траве
И больше не менял пристрастий.
Небесную голубизну
Ему открыло подсознанье,
Но видеть не её одну
Ему позволило дерзанье.
Став живописцем: облаков
И неба, в водах отражённых,
Людей, их красотой сражённых,
Он выбрал белый из цветов.
Он не пейзаж изображал
В остановившемся мгновеньи,
Поток людей, карет бежал,
И создавалось впечатленье.
Он закрепил на полотне
В туманной дымке жизни тайну,
Которая в той пелене
Приближена необычайно.