И эта осень, что под маской лета,
Пыталась нас заставить умереть,
Сказать,что от рассвета до рассвета,
И птицы, и русалки будут петь.
И уводила нас, всё дальше от дороги,
Дороги мира этого, к мечам..
Кричала, что придут ещё и сроки,
И время мыслей нам,и образы программ.
И мы ведь были куклами живыми,
Живыми,пополам. А может сама суть..
Спасатели нашли лишь ножевые.
А мы хотели тихо лишь уснуть.
Пуская лентами на белые халаты,
Захлёбываясь мыслями, крича.
Мы звали, мы орали.Мы молчали.
Мы тихо с ненавистью ждали палача.
И он пришёл, для нас он был спасеньем.
И холод стали на пульсирующей вене..
Мы были лишь неизданным твореньем..
Мы умерли в ненапечатанной поэме.