Обидно как-то – помнить, но забыть…
И забывать, но помнить – тоже кисло…
Так и живём: и мне её не сбыть,
и ей меня до срока не отчислить.
Бывает, влезет в душу и назло,
нащупав то, что спрятано поглубже,
наружу тащит: "Было и прошло?
Вот это, что ли?" И буквально тут же
впадаешь в прошлое, в какой-нибудь
постыдный день, и, взвыв от повторенья,
клянёшься эту, как её, заткнуть!
И затыкаешь собственной мигренью…
Бывает, притворится никакой,
молчит, а ты заискиваешь нищим:
"Пропало всё, что было под рукой!
Пылилось тут – и, на тебе, не сыщешь…"
Ни тени состраданья, а туда ж –
своей считаться! Господи, на что мне
носильщик, умыкающий багаж?
Вот это я особенно не помню…