«Когда бы вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда...».
Анна Ахматова.
В бреду стихийном есть сознанье,
Пусть далеко не всё осознано –
Лишь потому, что нет задания,
Цепочка строгая не создана.
О, если б выловить оттуда,
Пускай не мысль, а только слово,
Пройдет десятая секунда
И снова слово… слово снова.
Они случайны, ну, и что же –
Одна лишь мысль сознанье гложет.
Найдется здравый ум – их сложит,
Воскликнув тут же – Боже, Боже,
Мысль гениальная бесспорно,
Такого я еще не слышал…
Слова же из такого сора –
Огрызки фраз – таскали мыши.
И я бы мог, но не хватило,
Коль не достоин был таланта.
Я не грущу, твержу лишь – ладно,
Зажег же новое светило.