Я стою и, закуривая возле цыгана,
Толкающего украденные, б/у телефоны,
Стараюсь не видеть темные отпечатки,
Проникшие в самые мысли, в головы.
Рынок. Толпа. Лица. Прилавки.
В глазах одинаковая, однотонная смерть.
Скучающе роются в продуктах и тряпках,
Друг на друга даже боясь посмотреть.
И мимо и мимо эти люди, заботы которых так невесомы.
Невыносимо смотреть, как сгибаются плечи, ломаются души из-за пустого.
Скелеты, остовы и тени от жизни,
Отпечатки людей на холодном асфальте,
Ваша жизнь – от рынка до дома, с утра на работу,
В этой спешке вы никогда не дышали.