А что останется для мира от меня?
Да, боже мой, хотя бы эти строки.
Когда на блекнущем закате декабря
Вселенная нам вновь расставит сроки.
Я, право слово, многое сказал
И рисовал в мечтах воздушных замки.
Но вот куранты – и уже пустеет зал.
А мы всё ищем в полутьме звезды подарки.
И в это время в каждом говорит
И светит путь частичка его детства.
А сердце в предвкушении гремит
В груди, как за окном салюта меццо…
Я не люблю, увы, весь этот блеск
Смешных традиций добро-иллюзорных.
Осталось составлять вновь список тех,
Кому опять не дал советов спорных,
Кому оставил на-гора осколки слов,
Убил фантазии, идеи и надежды.
И перед кем задвинул свой засов
Глубин души, оставив в ночи снежной…
Всё, что хотел, о чём тогда мечтал -
Сложить под гриф – “Когда-нибудь, возможно”.
Ну а потом костер пусть правит бал.
Всё так смешно, безумно просто-сложно…
За стол. И слышен бурный смех гостей.
Салаты кто-то вновь знакомит с хвоей.
И мандарины с кожурой своей
Расстанутся в агонии и крови.
И языком ловить зимы тряпьё,
Снежинки запивать мартини с солью.
Всё, что моё-твоё, твоё-моё.
Вот только утром лишь похмелье болью…