боль шьется на вырост — всегда велика в плечах,
зато коротка на талии, жмет в груди.
скольким еще пытаться тобой молчать?
тебе нужен лук и стрелы — тугой колчан,
и тишина заплечная позади.
все потому, что внутри тебя хлещет свет,
ждет, когда двери-ребра ты отворишь.
ты пишешь с утра на лбу у себя «эммет»,
и думаешь, что себя этим оживишь.
и вот ты стоишь, внутри оставляешь след,
и смотришь, как из меня
прорастает
тишь.