На кладбище памяти тенью
С цветами пришёл человек, -
Сознанье отдалось виденью
В потоках невидимых рек.
Он был умиравшим поэтом…
Ладони сжимали всю боль
Засохших тюльпанов букетом;
Глаза не размазала соль,
Но тщетно они замечали
Средь множества рытвин лишь ту,
Чьи буквы надгробья кричали:
«Погибла в боях за мечту…»
Он медленно шёл, вспоминая,
Когда же и где хоронил
Её, что была вся живая,
Чей образ он слёзно любил.
И вспомнил он юность былую,
Пьянящие вишен сады,
И то, как в погоду сырую
Свои не закончил труды,
Как вышвырнул в мусор желанья
Как в памяти свечи сорвал,
Упорные бросил старанья...
Вдруг голос знакомый позвал:
«Иди же ко мне — я здесь рядом,
Иди ко мне прямо на звук!»
И слёзы посыпались градом
Из глаз, что застыли на сжатии рук:
«Прошу я, прости, что вернулся,
Не смог без твоей красоты, -
Глаза приподнял, улыбнулся, -
Да только засохли цветы...»
Поэзия встала из гроба, -
Поэт на колени упал:
"Я думал: корыстная злоба
Убила тебя наповал..."
Восставшая пьяным сияньем
Накрыла небес пелену,
Что иглами звёзд, как рыданьем,
Истыкала ночь, и луну
Окрасила в цвет красно-жёлтый
Мазками осенней листвы, -
И плакал поэт, распростёртый
В объятьях ночной синевы.
30.08.01 — 25.01.10