Подыскивая в ворохе
наваленных, как куча листьев,
слов,
Хочу найти те самые,
похожие на ярко-красный клёна лист
с бордовыми краями.
Дождь.
Капли о стекло выстукивают
неизбежный мокрый ритм осенней грусти,
мне говоря,
не то, чтоб лето навсегда ушло,
но то,
что с каждым годом лет прожить
осталось меньше.
Скрывая от себя
намеренно
желание,
растягиваю
приближение,
как части неотъемлемой
заведомого расставания.
Не то чтобы страшусь услышать
Рвущий,
душный
ритм забытого фламенко,
но даже ноту тихой радости в ответ,
боюсь услышать «да»
- как будущее «нет»
1-6 октября2011