Когда уходит седое время,
когда чуть тлеет, как угли, смысл
когда крошится, как пепел, бремя,
когда в полете сгорает мысль,
тогда стоишь, как усталый странник,
тогда молчишь, как слепой поэт,
тогда теряешься, как избранник,
когда фавора угаснет свет.
Слова родились, то мысли были,
Они толпились – дремал укор,
Слова сказались, то пики били
И разбивались – внося раздор.
Кому и что говорить и делать,
Кого и чем возносить и бить?
О Боже, в общем, такая мелочь,
Но как тотально противно жить.
Простишь ли, боль испытавший, снова?!
Поймешь ли, счастья познавший смысл?!
Просить прощенья – все то же слово,
Понять – спасенье – все та же мысль.
Я склонна верить, что прав философ,
Придавший мысли значенье жизни,
Вновь «нет ответа» и тьма вопросов,
А звезды смотрят всё с укоризной.
О них разбилось седое время,
И в них самих зародился смысл,
И кто-то, сбросив, как мусор, бремя,
В полет к ним снова отправит мысль.