Мой дом как будто перекрёсток сдвигает прошлое к апрелю,
И жизнь уходит на покои, а стрелки клонятся к нулю…
Я пропускаю в дом Доверье, которому – увы, не верю,
Но что же, дом открыт безликим - и всем, которых я люблю.
А дождь стеной сквозь мои веки проходит мимо моих дум,
Сметает пыль пугливый ветер...и пахнет маем...
Пытаясь сжечь свои грехи, к огню в объятие иду,
И тают дальше полюса...покуда, дом мой - обитаем.
Седьмая точка с любых углов покажет верное направленье,
И только маятник на часах запустит новую в мир игру…
Я выполняла чужую роль - не веря в случай и совпаденье,
И Солнцу падала я, на руки надеясь всё же, что не умру.
Не умирало ни «Я», ни тело – менялся мир! И порою так,
Что Жизнь казалась простой улыбкой, но не насмешкой.
Я шла по морю к закату ночи, за горизонтом искала знак
И кто-то мною руководил...и ощущала себя я – пешкой...
Я просыпалась в Пустыне Шанса, где звёзды падали каждый час,
Песок похожий на силикагель сиял небесными огоньками…
И мне казалось, что в той Пустыне нет никого, кроме этих глаз,
Картина вздрагивала и менялась; песок искрящийся под ногами...
Мой дом как будто перекрёсток сдвигает прошлое к апрелю,
И жизнь уходит на покои, а стрелки клонятся к нулю…
Я пропускаю в дом Доверье, которому – увы, не верю,
Но что же, дом открыт безликим - и всем, которых я люблю.
Рисунок автора:Ivan_Agapov