Вы – как три половинки
Моей души,
Украденные где-то
Лет эдак пятьсот назад,
Разбросанные наугад.
Каждая из них –
Несостоявшийся
Нобелевский лауреат,
Пока что несостоявшийся,
Где-то в районе премии мира.
И по нам всем
Плачет надрывно лира,
Из чьих-то душ чувства крадет с корнями,
Как будто смерть, с ее костлявыми пальцами и перстнями,
Кто-то корчится от инфарктной боли
В своей постели, и роли
Уже расписаны, но не нам.
Мы живем в своем мире драм,
Приключений, травЕстий, фарса,
Опьяненные адским танцем,
И нам все-равно, что скажут люди,
Ведь мы другие внутри по сути.
И кто знает,
Сколько еще лет или даже сотен,
Сколько еще всего сменим родин,
И останемся тем, кем были:
Настоящим целым, покрытым пылью…