Вот перевёрнута страница.
Я, всё что мог, уже сказал.
…Но мне и дальше будут сниться
Твои печальные глаза.
Печаль твоя – от жизни этой,
Что напрягает столько лет…
…Неловко звать себя поэтом,
И впрямь, какой же я поэт?
Я не пишу о той берёзе,
Что под моим стоит окном…
Я не пишу о дивной розе…
И про осевший старый дом…
Про клён, качающийся спьяну…
И про лазоревый рассвет…
В моих стихах – одни изъяны,
В них и поэзии-то нет!
«Любовь – не вздохи на скамейке,
И не прогулки при луне…»
А я пишу о той семейке,
Что вечно в сварах и вине!
Про ту семью, что НАША RUSSIA,
С её неведомым путём,
Где жизнь извилистая наша.
И, соответственно, идём…
Где, стоит солнцу улыбнуться,
Как тут же – ветер и гроза!
Вот почему боюсь проснуться
И потерять твои глаза.
А в них – печаль неистощима.
И сеть морщинок возле глаз…
А жизнь – проходит где-то мимо,
Лишь обдавая пылью нас.
Вот потому я вижу слёзы
В твоих загадочных глазах.
Вот потому-то про берёзы
Я мог бы… только не сказал.
Ну, не струится по бумаге
Строка про чудную весну!
Всё как-то больше про овраги,
Что исковеркали страну.
Всё о пороках да проблемах,
Что ни во сне, а наяву!
Прости меня за эти темы…
Прости… я тоже здесь живу.
2011 год