Выходит какой-то поэт из подъезда
Угрюмый и хмурый, сплюнув на пол.
А в это время на политнебесном съезде
Ангелы играют рок-н-ролл.
И музыка эта слышна поэту.
Поэт улыбается в небо.
А ангелы летят на улыбку эту,
Где бы тот сейчас не был.
Звучит так сочно гитарный риф,
Мурлычит Херувимская гитара.
И вот уже время превратилось в миф,
А вечность кажется старой.
Рокеров бас на крыльях картона,
Барабаны грохочут с крыш...
Как же не умчаться в мыслях в Сорбонну,
в майский красный Париж?
Весна так лелеет аккорд за аккордом,
Чеканится звонкий ритм;
И с пленки старой улыбается модно
Комик Бастер Китон
Отброшен старых сомнений груз,
Обывательский старый шлагбаум.
Единственный способ убрать конфуз -
Это огонь по штабам.
А ритм летит по бульварным щиткам,
И ангел поет осанну:
"Пускай всю попсу отправят к чертям.
У нас все идет по плану!"
Вой бас-гитар ,хохот друзей,
Пива баклашка у лавки...
За ангельский рок ты в горло залей
Майскую радость на травке!