Что значит – человек?
Что скрыто в этом странном слове?
То, что отпущено ему жить век?
А если меньше, что, не человек он что ли?
Что значит - жизнь? Какое в этом благо?
На что она мне, если смысла нет
Бродить по ней, как неудачливый идальго,
Пытаясь побороть весь этот свет.
В чем смысл жизни? Разве только в детях?
Их жизнь есть продолжение всего?
Зачем? Чтоб жизнь свою отметить
В томах истории? И то, не каждого
Постигнет доблестная участь.
Да и постигнет, что с того?
В страданьях жить, от безысходства мучась
И к Родине разыгрывать любовь?
Любить Отчизну – а что это значит?
Ведь если мы здесь лишь всего в гостях,
Потом уйдем (быть может, кто заплачет
И скорбь свою проявит впопыхах),
Уйдем, как говорится, прах из праха,
Из тлена тлен – а Родина-то где?
Где та страна, в которой можно жить без страха
и счастье наконец отпробовать вполне?
Откуда мы пришли? Кто мы такие?
Что человек являет сам собой?
Ведь, если честно, к ближним мы глухие,
А на дележку побежим гурьбой.
Мы разучились верить слову чести,
Молиться стали денежным богам.
Мы гибнем в равнодушии бесчестном
И красоту определяем по ногам,
Что, чем длиннее, тем считают краше,
А что ума нет – это не порок.
Доколь же будут души наши
Стремиться не на тот порог?
Когда же мы поймем, что мы – другие,
Что красота души и выше и светлей?
И перестанем быть с любимыми чужими,
И понимать начнем – душа всего важней.