Кофта твоя белая, как себе хотела - в пуговицу,
На полке в шкафу лежит мятая,
Я каждый день её выбрасываю.
А вечером в чем-то сильном отстирываю,
И, будто с тобой поговорив,
Смотрю на неё, на батарее распятую, ласково.
Знаешь, в праздники всегда сложнее - надо туда где люди, весело.
В такие дни я еще сильнее хоть с кем - одна,
Но в кофте этой дышать хоть с кем легче мне.
Почему не в других, в дар тобой принесенных,
Красивых,черт разберет считать их,
А только в этой -
невнятно забытой или открыто сворованной,
мятой,
застиранной...
Боже, когда же я её выкину?
Когда отсижу этот срок и
научусь дышать только газами?
Когда из нежной этой глупости вырасту...