Я не умею и не собираюсь мучиться проблемой, в какую "рубрику" отнести то или иное своё "произведение". Давно уже не люблю раскладывать жизнь и чувства по полочкам. Поэтому в моих совсем немногочисленных стихах вполне мирно уживаются "лирика" и "гражданственность","личное" и "общественное", ностальгия и, простите, пародия.
Скабрезностей стараюсь избегать. Но если рифма и размер заставляют, могу замешать в самых интимных фразах и "матерные" выражения. Богатство нашего "великого и могучего" языка позволяют не только метко издеваться над ним, но и весьма продуктивно пользоваться всеми его красками и оборотами.
Сегодня мне захотелось в "белой" поэтической форме высказать свою концепцию относительно реноме стихотворца. Пусть не ехидничают и не обижаются те, кто поступает или думает по-другому. Это их полное право (думать). Я искренне уважаю всех своих оппонентов, в любых делах, мыслях, поступках и желаниях. За "белизну" стиха прошу покорно извинить. Рифма не всегда сопутствует истинному выражению мыслей и чувств. Хотя такая привилегия ("белизна") - лишь для великих Поэтов...
НЕ ЛЕЗЬ В ПОЭТЫ!
"Пролез ты, Никола, в поэты!" -
Коллега однажды сказал.
Вот слямзил! Смешней обвиненья
До сей поры я не слыхал!
Да мне ль быть, дружище, Поэтом?
Для этого я слишком сер.
Мой ум не сверкает алмазом,
Душа уже с детства стара.
Чтоб слыть настоящим поэтом,
Уметь надо творчески... лгать,
Как робу, чужие мгновенья
Уметь на себя примерять.
Уметь надо ложь - филигранить,
В "мечты" - камуфляжить обман,
Смеясь в душе - ханжески плакать,
Пируя - о смерти страдать.
Чтоб стать всем известным поэтом,
Уметь надо словом играть,
Чтоб даже пустую мыслишку
Красиво столбцом преподнесть!
Кто мог обливаться слезами
Над вымыслом, тех больше нет.
Сейчас же - быстрей бы книжонку
Стремится слепить стихоплёт.
Никак мне в Поэты не вылезть -
Я слишком бесцельно живу,
Суетность, престиж - отвергаю,
Безбожным монахом слыву.
Поэзии горним вершинам
Высокие "корни" важны.
А я и рождён был случайно,*)
И гостем по жизни бреду.
Умирать от любви не случалось,
Измены прощать не пришлось,
Предательств не помню - друзей нет,
Как нет и врагов - чтоб добить...
Не буду ползти я в Поэты!
Богам - поднебесный Олимп.
Внизу я, пашу, ем котлеты
И помню, что я - человек.
Одно лишь немого смущает:
Всё чаще стихами шептать
Бывает мне легче и проще,
Чем в прозе заикой кричать...
______________________________________
*)"...рождён был случайно..." Моё рождение действительно мало походило на запланированное деяние. (Впрочем, и сегодня едва ли не в большинстве случаев так и рождаются наши потомки). В сумятице послевоенных лишений и тревог мои дражайшие родители не сумели оформить свои едва окрепшие отношения. Отец, "победитель" самой кровавой бойни 20-го века, в 47-м за слишком "длинный" язык схлопотал сталинский "червонец" как "враг народа". Маму в 40 лет доконали болезни и нужда. Они не успели даже рассказать мне о своих "корнях". Но меня-то родить успели! И я уже давно ни на кого не в обиде...
***