«Скованные одной цепью…»
И. Кормильцев
1
По обе стороны
от пропасти Тверской
зеленеют трещины и скверы.
Скульптор греет в руке
пластилиновый свет
и бульварной молчанке не верит.
– А играют на что?
– На куплеты домов,
безголосый арт-рок под гитару.
Собираются в шесть,
допивают вино
и молчат, разбиваясь на пары.
По обе стороны
от бездны на руках
немого альтруиста-великана,
люди прячут в пальто
документы на страх
вместе с копией песен упрямых.
– А к чему фонари
над кирпичной толпой,
неспособной сорваться на ругань?
– Выдыхается всё:
забродивший покой,
и зелёные пряные будни.
По обе стороны…
Симметрия. Огонь.
Слезятся не глаза, но светофоры.
Я от каменных ртов
отнимаю ладонь
и спускаюсь в расплавленный город.
2
Языками московских псов
опресняем столикий снег.
Если каждому – свой кусок,
почему замедляешь бег
и зачитываешь следы
под гипнозом?
Маятник воды –
подкрашенной, солёной, ледяной –
не опрокинется
на жерло перекрёстка.
По обе стороны –
скульптуры горожан.
Похоже на музей
миров из воска.
3
Всё для тебя –
и выбор, и товар.
На шаг – стена,
разбей и выйди в страны!
Краснеет клён сквозь книжный разворот...
За стенкой – снег,
январь и фортепьяно.
– А кто поёт?
– Поёт?! Вам телеграмма…
Читаешь медленно,
и всё – наоборот.
2012 г.