Дрожит уставшая рука,
И шаг нетвёрдый у старушки.
В углу потёртая клюка –
Её надёжная подружка.
Была румяна и бела,
Наряды яркие носила,
Одна сыночка подняла,
Забрали годы мощь и силу.
Теперь всё чаще у окна
Сидит, поникнув, молчаливо.
Всё ждёт который год она
Приезда сына терпеливо.
Не написал он ей строки,
Молчит гудок у телефона.
И побелевшие виски
Вокруг лица холодным фоном.
Не зная истинных причин,
Надежд своих не оставляет.
Но каждый новый день морщин
К лицу старушки добавляет.
А сын её пропал в стране,
Где разрослась бесчеловечность.
Портрет пылится на стене,
А он уплыл, растаяв, в вечность.