Холодное утро с насмешкой встречает
Меня. В доме тихо. И кофе горчит.
Никто этих строк перед сном не читает,
Никто не прошепчет их в тёмной ночи;.
И я разотру в порошок эти ночи
И сдую их махом с ладони своей.
Они быть могли бы намного короче
Но… эти сугробы средь снежных аллей,
Но – эти дары и туманные зимы,
Но – эти ограды, сады, купола…
Все ветры на свете свободой гонимы…
Да только свобода ничуть не права.
И дремлет тоска между сосен старинных,
И тренькает страсть в отдалённой тиши…
Нет больше пределов мечте беспричинной
И места - для странствий, и слов - для души.