Сознанье, переполненное звоном,
колоколов, бокалов, разговоров,
спешит упрятаться в глуши своей заветной пущи,
в тиши, воздушной и зовущей,
потрогать, ощутить любой комочек,
оставшийся внутри от чистых и душевных строчек,
и мысленно летать меж звезд,
собою жизнь читать, пророчить,
дарить любовь, захлебываться смехом очень,
вкушать чистейший воздух,
умываться светом,
быть воздухом, а не поэтом.
но дрожь, вибрации судьбы,
в мгновенье обращают к миру,
и превращают все в сатиру,
и в звоны пустоцветной пустоты.