Мой пир окончен, не успев начаться;
Святая требуха – по одному в карман.
Мне проще с богом ненавистным развенчаться,
Чем знать и помнить, как сводил с ума.
Мне мОчи нет терпеть мое молчанье.
Я побежден, убит – гасите рампы свет.
Оплата по счетам, горячность обещаний…
Сведен баланс. Довольно. Дайте мне билет!
В нутро,
В лакричный остов замирающего сердца,
В предавший разум,
В ложный вихрь слов!
Секунда. Две. Так дайте ж мне одеться,
Чтоб выплюнуть себя в перрон оков.
Меня там ждут. Неделю или годы.
Мне Лир поет, вгрызаясь в мертвость дум.
А вместе с ним – мой ветер несвободы.
Что, как пропойца хнычет и зовет в салун.
В заиндевевший дом упадка и разврата,
Где сгнивший мозг мой ценят по рублю,
Где я творец, где все мое отнято,
Где место есть лишь фальши и царю.
Здесь мой последний срок. Убогий выплеск мысли.
Страданья мертвеца, влюбленного в петлю.
И погребенный май, зашившийся не в числах,
Но проигравший богу-январю.