Всё своё ношу с собой,
Даже битые тарелки,
Тихий шорох ссоры мелкой,
Крупной ссоры окрик злой,
Заполярье, Ленинград,
Красноярск, Москву большую…
Я всему на свете рад
И нисколько не ревную.
Мне достаточно того,
Что рассыпано по небу,
Что досталось от богов
Сыру, маслу, луку, хлебу,
Что уже вот тридцать лет
Каждый год себя не старит.
Может колокол в ударе?
Может, в сердце смерти нет?