Поэту Ивану Малову
В дальних рейсах, по стране погоняя лихо
Табун колес и огненных кобылиц,
Понял я, что земля наша - это раскрьггая книга,
А дорога - закладка между любимых страниц.
И держа эту книгу рукою взгляда,
Скучая по Музе-сороке в белой сорочке,
Я стал учиться у деревенского стада
Задумчиво пережевывать давно знакомые строчки.
Эти, Ваня, брошенные под колёса годы
Вспыхивают в небе памяти, как созвездия Гончих Псов.
И ты прав, говоря, что стихи у меня от природы,
От родных моих полей и лесов.