Глазам убогих не заметить,
Что скрыто пылью в тронной зале.
Сквозь запах ветхости и смерти
Не мёртвых статуй глас печален.
Где бал сменялся поединком,
Лишь мрак царит теперь безмолвно...
И лишь алтарь, от крови липкий,
Таит надежду, знает словно:
Не вечен день – настанет полночь...
И развернётся снова в красках -
Отважных, благородных, гордых,
Смертельных, яростных, прекрасных...
Пробьёт двенадцать – тьмой зальёт алтарь,
И вспыхнет зала тысячей огней,
Очнутся те, кто по глазам так стар,
Кто потерял уж счет «прожитых» дней...
И пусть вино им заменяет кровь,
И пусть тела их – ваших холодней,
Но лучше вас известна им любовь,
И даже с жертвами они подчас честней...