Я – ангел, но ангел особый:
не тёмный, не злой и ни капли не хитрый.
Хоть нет во мне приторной сдобы,
зато разномастья – как красок в палитре.
То глянешь – прозрачно-лазурный,
почти невесомый, легчайший, как тучка.
То – розово-ярко-гламурный,
и сладко-желанный, как в детстве тянучка…
То вдруг ослепительно-жёлтый –
не тронь, обожжешься, а рядышком – грейся…
Нежнее тончайшего шёлка –
а ближе посмотришь – не ангел, повеса
безбашенно-сереброртутный:
легко очертанья меняет…
И ночью -
то чёрный, как сон беспробудный,
то – звонко-лиловый лесной колокольчик…
Бываю и ультра-серьёзной,
оливково-скучной, песочно-шуршащей,
и серой, как дождь тонкослёзой,
и мрачно-усталой, как сумерки в чаще..
А в общем - мой образ не ясен...
Поэтому – нехотя, как из-под палки,
я дам тебе всё же согласье,
чтоб ты называл меня «странный мой ангел…»