Сорок дорог разлетелись по жизни, как птицы.
Переплелись их маршруты – не светит распутать.
В небе парю, я летаю, но это лишь снится.
Не суждено, видно, небо с водою попутать.
Память опять возвращается с новою датой.
Вновь оправданьем шлифует свои же просчёты.
Но не забыть, не исправить всё это, куда там?
Память веков никогда не имела почёта.
Жизни дороги, как сети – их доля такая.
Ходим по кругу, и жалко, что не по спирали.
Тихо уснула и снова, как птица взлетаю.
- Эй, Облака, Вы прямую внизу не видали?