На краю забытых мною истин,
с видом,далеко не самым гордым,
лезвие в руке сменило кисти,
сок вишнёвый стал нектаром кровным.
Ветром руку в воздух поднимает,
тем же ветром разгоняет слёзы с глаз,
фантазия последний реквием играет,
и началось творение по цифрам. Раз! -
полоска красная, как красен страстный поцелуй.
Два! - крестом запястие оклейменО!
О, ветер, мой союзник, дуй!
Ведь мне отныне всё-равно.
Три! - и этот несказуемый пейзаж,
остался на моей руке.
Я есть художник! Картин своих я страж!
Не кистью, не красками, не на листке...