Лифты крУжатся вдогонку
Молодого человека.
Пот течет ручьем по щекам,
Бег стремительный от света.
Краска сохнет. Стены давят.
Алой кровью смысл дня...
Он бежит, еще не зная,
ЧТо любил все не любя.
И побелка вдоль по стенам
Сыплется, забыв про гордость.
Молодого человека
Не поставишь в ряд под "модность".
Гулкий вой кросовок глохнет.
Стены молча смотрят в даль.
Он сбежал, хотя и помнит:
На дворе уж не февраль.