Журнальный стол – вот столп моей судьбы.
Сначала устарел, потом разбил, чинить не получалось,
Ругался долго, думал сделать, только если бы,
Чуть больше ножки были, крышка не качалась.
И снова разбивал, а стол валялся, мокнул, любовался небом,
К нему ходили кошки, гадили жуки.
А я не замечал, что даже корки хлеба,
Его кормили скудно с крошками муки.
Он был участником, подельником, приговорённым,
Республикой, этапом и судьбой.
И мной, униженный, забытый, не обременённый,
В камине был готов искать покой.
Казалось, неизбежна участь, но спасла супруга,
И ласками меня уговорив чинить
Отреставрировал упорно и увидел друга.
Как столп судьбы, сквозь тоненькую нить.