Ушли заботы суетного дня,
Встаёт на небе месяц серебристый.
Судьбу зазря и неразборчиво кляня,
Читаю я из прошлого записки.
Когда б мечтал, когда б летел…
Была бы цель, и были б средства…
А так – писать, в ответ – метель,
И неудачливое детство.
Ведь, если вспомнить всё, как есть,
Как есть, как было, и как будет,
То, скажем честно, даже лесть,
И та Фортуну не разбудит.
Миллион таких, как я, писак,
Марает лист, в букв частокол пером уткнувшись.
А на рассвете вздрагивает в такт,
От сожаления проснувшись.