Пою я мимо ваших чувств - не задеваю:
певец, которому и деньги не нужны...
Лишь зубья белых гор мне ветром в сердце лают -
в субстанцию без глотки и мошны!
Я рассекаю, человек, труды седой позёмки,
где мне совсем не хорошо, что звёзды, как стихи...
Я - малый-смертный, захлебнусь их тишиной позорной,
отсутствием в большой зиме их огневых стихий!
Быть, верно, морю ледяным и глыбой вечной сниться,
ведь дьяволом пророку слыть не в городе ль родном,
где в стёклах, лужах, хрустале кривиться долго лицам -
при тёплом и зовущем дали голосе моём...