как ни ютись на плече у тьмы, как ни придумывай светлых сказок -
не принимают смешных отмазок
стылые руки седой зимы:
под одеялом надышишь в плюс, только подкожно - не отогреться.
снят психошокер с шального сердца,
сердца с подпалинами на вкус.
и градус тела - до сорока: сердце сбоит, а по венам - холод.
сквозь яд инъекций чужих уколов
так же смотрящая свысока,
что ж ты? - улыбчива и горда днём, ночью комкаешь одеяло,
видя, как снова во сне зияет
пропасть, сожравшая города
всех твоих стран ( так кому - слова?), всех твоих мечт несбытийных злостно..
и в центре пропасти - на помосте -
чья-то бедовая голова..
ни палача, ни судьи, ни орд праздных зевак; лишь фигуры стонут:
карточный мир твой горит и тонет
в брызгах чудес из её аорт.
под одеялом - плюс сорок три: отогреваюсь огнём, как в детстве..
не согревается только сердце,
сердце, замкнувшее изнутри.
19.12.2011